(Emily Brontë)
La noche caía recubriendo los tejados de la ciudad en naranjas y marrones rojizos, la noche caía enfebrecida para pasar después a cubrir con un velo de sombras todas las prisas del día a día convirtiéndolas en cenizas como los edificios grises que iba dejando tras de sí.
Era una noche fría de otoño. Rubén encendía otro cigarrillo y se adentraba en el laberinto de calles de su viejo barrio. Sonaban sus pasos, ecos fríos de zapatos muertos en baldosas húmedas de soledad.
Después del trabajo iba al bar de su amigo de la infancia, Carlos. Noche tras noche bebía entristecido, recostado sobre la barra en un rincón sombrío, sumando nostalgia y desamor recordaba a María, lamentando sin llorar como se fue, tan rápido, con esa enfermedad. Rubén miraba abstraído el mundo de los demás, embrujado, como un expectador de un televisor sin pantalla.
Después...volvía a su casa, volvía como narcotizado. Se sumergía en las sombras y a tientas llegaba a su habitación desplomándose borracho sobre la cama.
Echándola de menos, imaginaba a María entre las sábanas, podía hasta sentir su olor a lilas, podía hasta escuchar su tos despertándole en sueños.
Aquella noche cayó como un saco sobre el colchón. Empapado en alcohol y aún vestido se sobresaltó. En el umbral de la puerta estaba María. Sí , estaba seguro. Otra vez soñaba, empezó a reír para sí mismo y se dejó llevar.
Podía oler su olor a lilas, siempre le había saturado un poco ese olor y ahora...lo buscaba como un perro.
María le dijo que siempre estaría con él, que volvería.
Parecía tan real. Ella le desvistió con suavidad mientras le alborotaba el alma con su voz, como echaba de menos su voz. Empezó a besarle con ansia y en vez de labios parecían dos llamas que le herían, que le quemaban. Sus pechos restregándose contra su cara, sus piernas y su cuerpo arqueándose alrededor de Rubén. Le revolvió el pelo echándole la cabeza hacia atrás, lamiéndole el pecho, mordiéndole el vientre. Apretando su cuerpo dentro del suyo.
De repente sintió que aquello no podía parar, casi era una pesadilla de dolor, pero no podía pararlo. El sexo le ardía como si María tuviese cuchillas dentro, se estaba desangrando dentro de ella. Se estaba desvaneciendo entre el placer y un terrible sufrimiento. María a besos, María hablándole, María amándole, María masticando hasta su último aliento, hasta su último jadeo.
A los tres días, en la oficina se preguntaron dónde estaba Rubén.
Cuando la policía entró en el destartalado apartamento, se encontraron a Rubén muerto boca arriba y desnudo sobre su cama. Todo apuntaba a muerte natural. Sin embargo, nadie podía explicarse la formidable sonrisa de Rubén y el olor a lilas, casi asfixiante, que emanaba toda la habitación.
Muchos abrazos
