Pintando el interior

Ella acudió  a la cita con aquel pintor que llamaban mágico. Sus obras tenían fama de ser impactantes para el retratado.
Allí estaba preparada, era una persona normal y no sabía qué postura adoptar. Mientras la miraba fijamente, la colocó tumbada sobre el suelo, la luz de la tarde era turbadora y penetraban dedos blancos de luz melancólica a través de la ventana, una tarde otoñal que electrizaba el corazón de la habitación transformándola en un foco nostálgico de luces fantasmales.
Él empezó mojando su pincel abombado en agua templada, después comenzó a pasárselo por el cuerpo desnudo.
Ya le habían hablado de su extraña técnica, parecía ser que así captaba el interior del alma a retratar.
Cerró sus ojos y sintió un extraño susurro, era como si aquel pincel  hablase y la dejase sumida en un sopor extraño, próximo a un sueño. Casi desvanecida, el lento pincel fue casi empapando sus párpados, sus hombros y sus pechos hasta llegar a su sexo, allí se detuvo en círculos durante varios minutos.

Después..., el artista empezó como si de un juego de magia se tratase a mezclar como un loco, amarillo, blanco, rojo, siena y gris;  gris y negro. Allí estaba de pie creando una mezcla misteriosa en su paleta, creó una profunda unión entre él y su obra. El olor a aceite de linaza , barniz y óleo la tenía completamente cautivada y el tiempo pasó...
¿Cómo pudo terminar esa obra en tan sólo una hora justa de reloj?.
No era posible.
Él la llamó y con sus mangas remangadas y salpicado totalmente de pintura giró el cuadro hacia su vista.
Su cuerpo y su cara eran una auténtico espejo de sí misma, sin embargo, quedó sorprendida cuando miró su sexo de tela, el pintor había dibujado una triste tumba en lugar de él.